SINCERA DECLARACIÓN DE AMOR

No escribiré poemas de amor

mientras la esperanza

tenga hojas secas en mi alma,

si no puedes mirarme a los ojos

y adivinar que entre mis pestañas

aun queda fuego para quemarte.

¿Quién soy yo,

para dejar marcados en tu piel

los lindes, donde cautiva

añores la fuerza de las flores,

cuando la belleza les concede

de su lujuria la absolución?

No hay verdad posible

en los versos inconsistentes,

si no cuentan la historia

de cada lágrima,

de cada gota de sangre que tiñe

la tinta con que se escriben.

¿Quién soy yo,

para hacer de la palabra un ardid

que quiera hacerte creer

que nunca cesará la lluvia,

que te haré florecer en nardos

si de toda pasión fui excomulgado?

Si no soy dueños del calendario,

y el tiempo inmisericorde

ya ha roto los candados,

solo me queda para ofrecerte

un puñado de ceniza en las manos,

y sabor de la arena en los labios.

(José M. Huete García. Octubre 2013)

D.A.R.

NEGRO REFLEJO DE UN SUEÑO ESCABROSO

Le he robado al aire

unos versos apócrifos,

los he depositado en el linde

de tu cintura,

ahí donde te haces palmera

cuando el  viento cimbrea

sueños en tus caderas.

Titubearían mis manos,

asustadas

de tu cadencia de hembra,

si fueran ellas,

las que trazaran la divisoria

entre esas dos partes,

con que en plenitud te entregas.

La del reflejo de la noche,

en la que el cielo

apagado de estrellas,

se derrama en cascada

sobre el amanecer

de tu piel inexplorada.

La del eco escondido

de la tormenta que agita

la impiedad de tu sexo,

que enciende el relámpago,

para apaciguarlo

en iluminado remanso.

¡Cuantas palabras faltan

a estos versos ignotos,

para ser la saliva

que en tu espalda escriba

de Sur a Norte,

la inmensa escabrosidad

de mi lujuria encendida!

(José M. Huete García. Noviembre 2013)

D.A.R.

A ICOD DE LOS VINOS

La ciudad donde vivo,

se desliza a pequeños saltos

por la ladera de un volcán

ya manso y callado,

hasta recibir el abrazo

de un mar sereno

que no aprieta

con fuerza su cintura,

ni le exige

que le acompañe

en viajes aventureros.

No es grande,

ni tan pequeña

para evitar esa batalla

entre lo nuevo,

que con su intransigencia

pretende apropiarse

hasta de su balconadas

de trabajada madera,

y esa indolencia

de lo viejo que resiste,

con la sabiduría

de quien con los años,

ya sabe de todos los vientos..

Sus gentes tienen

esa reserva profunda

del que toca la tierra cada día,

que la aromatiza

de fecundas cadencias,

y esa efervescencia

que de su boca vuela

en forma de isa o folia,

cuando su voz cantarina

cuenta tristezas o alegrías.

Sus palmeras

de cadera estrecha,

y sus flores alegres

que la salpican

voluptuosas de colores,

ponen acentos tropicales

en su plazas,

avenidas o callejas,

y esa lilácea

que orgullosa de años

Drago se proclama,

Y a las nubes

con sus raíces abraza.

Mi ciudad es musa

que cada mañana,

se asoma a mi ventana

y cálida me abraza.

(José M. Huete García. Octubre 2013)

D.A.R.

MARIPOSA EN TIEMPO PACIENTE

En esta noche

que amortiza el tiempo tan lentamente,

siento que por mis venas

fluye el río de todas las horas,

de las que se fueron contigo

y ya no vuelven,

el de las que vienen

plenas de cantos rodados

con otros nombres.

No sé si espero la señal del relámpago

imprudente,

el trueno que interrumpa

este sosiego de la transigencia,

donde todo es permanente,

acostumbrado,

intranscendencia de breviario

¡O es  que a tirar la piedra en el remanso

mi mano no se atreve!

Me sería tan fácil ser arena

si tu fueras ola incansable,

ser pétalo enardecido de polen

si tu fueras mariposa desafiante,

pero que difícil se me hace

contar entre mis dedos cada instante

que sin pecado se pierde.

¿En qué rincón del tiempo caducado

me dejaste ese recetario de alquimia

para no morir de repente?

(José M. Huete García. Diciembre 2013)

D.A.R.

PEREGRINO A TU CENTRO

Serás el paisaje permanente

que embride a mi mirada,

el horizonte que fije los lindes

que me contienen,

entre el vuelo de halcón peregrino,

y el desaliento.

No caminaré mas lejos

de tus sentimientos,

de tus afán de esculpirme

en forma y pálpito,

que me definan como campo

germinal de tus raíces.

No es entrega condicional,

ni capricho

que el viento en veleta  marque,

es  tormenta y desatino

que incontenibles nacen,

para ser entrega permanente.

Desmenúzame el alma,

espárceme en el viento,

hasta que no quede piedra

que a ser polvo se resista,

hasta que no quede cielo

que en gota de lluvia se derrita.

Y si en tu laberinto me pierdo,

no atiendas mis ruegos

ni a las tretas de mis miedos,

que no me hiciste prisionero,

que soy convencido peregrino

hasta el misterio de tu centro.

(José M. Huete García. Octubre 2013)

D.A.R.

DE LA REALIDAD Y OTROS ACERTIJOS

Aunque la realidad sea un permanente atentado contra los sueños,

da igual cual sea su dimensión, motivo, o significado.

Aunque sea un sólido retablo de sucesivas fotos fijas de instantes

reseñados, y tu no estés presente en cada una de ellos.

Aunque pretenda imponerme su recetario de curas rápidas,

para dolores tan antiguos como las rayas de la palma de mis manos,

Nunca escucharás de mis labios,

conjugando las palabras en pasado, presente o futuro,

que alguna vez no te he amado

que ya no te amo,

que alguna vez se impondrán las circunstancias y dejaré de amarte.

Si me miro hacia adentro, solo puedo verme como un todo, indivisible,

e indestructible ante los embates de los tiempos azarosos.

Es cierto que la realidad me ha construido con materiales sólidos,

pero todo se derrumbaría si la argamasa no fuera la de los sueños.

Negar lo que por ti siento, por ser la piedra angular de mis sueños,

sería negarme a mismo, y darme por vencido ante esa prosa diabólica,

que pretende hacer un acertijo de los sentimientos mas plenos.

¡Como puedo hacer cuestión o duda de ellos, si tu eres la letra,

la música, la cadencia y la rúbrica de todo poema!.

(José M. Huete García. Diciembre 2013)

D.A.R.

EL COLUMPIO

Desde el principio,

yo era el árbol robusto y frondoso,

y tu la niña alegre y confiada,

que cada tarde

te columpiabas,

mientras tu risa volaba

para posarse

en un nido de mi alma.

Yo esperaba paciente,

mientras el tiempo añadía

otra cicatriz a mi corteza.

A que puntual como la primavera

llegaras,

y mis brazos sintieran

la rítmica cadencia

de tu confiada inocencia.

Desde el principio,

supe de la brisa enredada

en tu cabellera,

del sol madurando

con su calidez decadente,

la sedosa voluptuosidad

de tu piel

de mujer incipiente..

He sabido de ti,

en cada pisada de los caminos

que a mis pies acaban,

en cada revuelta del río,

que mis penas de sauce arrastra

a ser destino

en tu eternidad durmiente.

Raíces he echado

duraderas como el olivo,

sedientas de lluvia

como las vides,

hambrientas de soles

como los girasoles,

en todas te he sentido

tu sabor a tierra perenne.

Y ahora, en este amanecer

de fría latitud Norte,

de donde el Sol viene,

a veces,

y a veces se adormece,

siento de nuevo ese vaivén,

que me hace sentir

que la savia aún me recorre.

(José M. Huete García, Diciembre 2013)

D.A.R