MEMORIA DE LO INTRANSCENDENTE

Nunca supe donde estaban colocadas

 las comas, los punto y seguido,

o los puntos y aparte,

en aquella historia del niño asustado

que escuchaba pasar junto a su cuna

elefantes irritados.

Ni siquiera, si era él

quien aún no conocía el miedo,

cuando bajo el cielo lleno de soles,

orinaba gozoso en el río,

despertando, en su osadía,

de su letargo a los cocodrilos dormidos.

No supe si fue  aquel niño que nunca creció,

quien me contaba estos azares

en los versos continuos de un poema,

o fue aquel hombre barbado y arisco

quien me narraba un libro por capítulos,

mientras escupía sus azares al Danubio.

Es la memoria, que en los pliegues

del tiempo se esconde, tan cobarde,

que va dejando pasar la pequeñez

de lo importante como intranscendente,

que hace imposible saber

cuando nacen y mueren los sueños.

(José M. Huete García. Octubre 2013)

D.A.R.