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sábado, 18 de mayo de 2013


SUDOR DE POESÍA

Sobre esa elíptica línea
Que separa  el tiempo íntegro
De su abreviatura,
Busco el rumor
Que deja la palabra
Cuando el silencio la pronuncia.

No sé si es inquina
Lo que desgarra la garganta,
Lo que atenaza la saliva,
Cuando un verso indebido
Quiere sin tino
Desdibujar en premisas
Discursos sin aliento.

O será que la poesía
Es sudor de labriego
Que espera paciente la lluvia,
Que se recolecta así mismo
En los surcos sedientos
Del misterioso paraíso,
E inconsciente pretende
Ser por un dios redimido.

Hoy comeré el pan
De un poema,
Aunque cada letra duela,
Aunque sea amasado
Con la paja de la era.

(José M. Huete Garcia.Mayo 2013)
D.A.R.

UN PLATO DE GARBANZOS

Era un sencillo plato
De barro,
Torpemente amarilleado
De girasol despierto,
En su centro
Un puñado de garbazos
Precocinados,
Entremezclados pepino
Verdeando.
Un tomate acalorado,
Y una lechuga tan moderna
Que ya brota embolsada
En plástico.

No era el hambre
Lo que sufría.
Ni esa rutina
De la supervivencia a plazos,
Eran mis ojos abarrotados
De ese morado
Melancólico,
Que firma el desahucio del día
Que desfallece en ocaso.

Todo fue incredulidad
O sorpresa bien medida,
Una pequeña cucarachita,
Una cría recién nacida,
Recorría imprudente
Con el paso inconsciente
De la inocencia,
El amarillento borde
De mi intacto viático,
Sujeté el asco amaestrado
En mis manos asesinas
Por nada,
Siguió su camino iniciático,
Hasta que sin saberlo
Vino a morir sin queja
En una gota
De aceite de oliva.

Colorín, colorado
Así acaba esta cuento
Tan insignificante
Que sucedió en un plato
De garbanzos.

(José M. Huete García, Mayo 2013)
D.A.R.

SUEÑO EN ROJO

Amor,
Mientras en mi sienes
Caminan los otoños
Despaciosos pero insaciables,
Mientras las primaveras
Me sorprenden
Desprovisto de cielos azules
Donde acogerlas,
Tu eres esa sombra en rojo
Que mis ojos puebla.

No sé donde comienza
Ese callejón donde me esperas.
Ni donde termina
Este sueño voluptuoso
Que como errabunda
Gota de lluvia
Por esa enmohecida pared
Hasta hacerte misterio
Se descuelga.

Está mi boca sedienta,
Mis manos ateridas
De ese intimo frío
Que por las rendijas
De mis muros desprotegidos
Acuciante me penetra,
Mi corazón larva
Su silencios
En eternas esperas,
Ya no es el tiempo
Para que nazcan mariposas
De alas rojas.

(José M. Huete Garcia. Mayo 2013)
D.A.R.

viernes, 17 de mayo de 2013


HOY TE PIDO

Amor,
No pretendo saber
El leguaje de tus ojos
Cuando me miran
Y siento que una melodía
De eternidades
Aletea en el aire.

Ni siquiera si es
Una estrella perdida
La que pronuncia mi nombre,
Si es el canto de un ángel
Virtuoso.
O el voraz pálpito de tu carne.

¡Qué mas da
Si este goce es embrujo,
O es que la oscuridad
Es la luz donde te busco!

Y ahora, que en el alba
Se acuna la noche,
Y los suspiros son hojas verdes
En los vergeles,
Deja que un río me lleve
Hasta remansar en tu vientre.

(José M. Huete García, Mayo 2013)
D.A.R.

QUMÉRICO TRÁNSITO DEL AMOR

Una quimera que se debate
En ser la otra orilla permanente,
El canto de esa sirena
Que tantos naufragios
Acogió en sus desnudas playas,
O el borde del silencio recogido
En el apretado parto
Del pacífico geranio descalzo
Absorto en ser virginal himen,
Sorprendido en la voluptuosa
Copulación de los soles rojos.

¿Como saber donde quedó
Prisionera el alma,
Donde inicia su camino
El ambiguo tránsito de la pasión?

No hay un libro de cielos
Donde todo está escrito,
Ni es  perversidad del infierno
Robar de los anaqueles del tiempo
El obicuo fuego de lo eterno.

Siento que en esta soledad
Que como certera cuchillada
En las entrañas me penetra
Hasta que supura la llaga,
Hay otra voz secreta que me llama
Susurrándome promesas
De que hasta el mas árido desierto
Tiene una llave que lo abre,
Que la humedad de un oasis
No se hace del remanso
De enloquecidas tempestades,
Sino del gota agota de la lluvia
Cuando laa lágrimas germinan
En la inmensidad de los eriales.

(José M. Huete García. Mayo 2013)
D.A.R.

jueves, 16 de mayo de 2013


A RAS DE SUELO

Hoy  soy el girasol ciego
Sin su día de soles,
Sin el color del alba
Tras sus pestañas,
Aherrojado a ese punto negro
Que clava soledades en su centro.

No alcanzo a ver
Mas allá de las sombras,
Trazando historias de olvidos
En el pulular del suelo,
Prisioneras de contornos
Que nunca fueron suyos-

Cuento una por una pisadas
De zapatos de charol orgullosos
De ser dueños del cemento,
De pies descalzos
Perdidos de si mismos, dubitativos,
De que cada paso sea otro abismo.

Cae lluvia de gotas gruesas
Saltarinas sobre huellas de letras
Abandonadas de su esencia
De testificar verdaderas historias,
Formatos forzados a ser envoltura
De todo lo que sobra.

Soy girasol de ojos bajos
Que saben de las lágrimas
Que son madres de los arroyos,
Que de los surcos dolor inconfeso
Nacen las flores mas bellas,
Las que tienen las raíces mas cerca.

¡Y sé que sobre mi espaldas
La luz tamiza en signos inescrutables
Esa gran verdad o mentira
Que solo es esperanza lo que brilla!

(José M. Huete Garcia. Mayo 2013)
D.A.R

miércoles, 15 de mayo de 2013


SOÑARTE

Un bolero a media voz,
Ron añejo de caña,
Un sombrero de paja,
El sol tras tus pestañas.

Una playa blanca
Un mar de esmeraldas,
Tu piel arena en llamas
Tu sonrisa cristal transparente.

Una mirada ardiente,
Una mano modelando arcilla
En tu cintura de palma,
La otra perdiendo la cordura.

En la orilla, te pone la espuma
Un collar de perlas blancas,
Las olas rompen en tu vientre
La sal en mi boca hasta los dientes.

Roza la brisa tu mejilla.
Tus dedos la largura de mi espalda,
Besa el mar tus pies de diosa,
Tus labios mi boca impía.

No esperaremos horas de luna
Para sin freno amarnos,
Que entre tu piel y la mía
Arden hogueras de sándalo.

¡Como conseguir decirte en letras
De un poema lo que siento,
Si hay una eternidad para amarte
Y otra para olvidarte!

(José M. Huete García. Mayo 2013)
D.A.R.

MANOS EN EL AIRE

Susurro esas palabras dulces
Que solo entiende el aire,
Las dejo que vuelen libres
Sin atreverme a esculpirlas
Con los signos de tu nombre,
A tallarlas en madera florecida
En la vieja corteza del roble.
En la otoñal penumbra del bosque.

¡Cómo añoro aquella Luna
Que te hacía Primavera
En los mas recónditos rincones!

Cuento las noches pasadas,
Eras nardo en mi almohada.
Pétalos de azucena deshojada
En la tibieza de mis sábanas.
Eras la voz que colgaba suspiros
En las paredes,
Que avivaba gemidos en la llama,
Cuando de tu aroma se impregnaba.

¡Como olvidar ni un momento
Esa luz sacrosanta, que una a una,
A las flores designaba!

Soy girasol de mirada cabizbaja
Que aletea amarillas sus pestañas
Cuando siente tu caricia del alba,
Soy el surco inhóspito
Qué se abrasó olvidado de lluvias
De tu aroma de hembra embriagadas,
Soy la palabra que el aire agita
Cuando ávida en un poema te busca.

¡Ya no contaré violetas en el ocaso,
Ni rezaré perlas en un rosario,
Que tus manos son viento que me arrastra!

(José M. Huete García. Abril 2013)
D.A.R.