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sábado, 27 de octubre de 2012

EL SUEÑO DE LA INOCENCIA

En esta tarde de pausadas tonalidades grises
y aburrida mirada en los ojos con que el mar
se desdice de todas aquellas historias
de aventuradas singladuras, sin rumbo ni final,
cuando me contaba que eran poetas tristes
los que escribían versos de sal sobre las olas.

Siento en mis párpados el infinito peso
de las palabras tránsfugas de mi memoria.
aquellas que se liberaron de toda medida y forma,
las que recolectaban inoportunos presagios
de que la inocencia es lluvia dulce y cristalina
que manos imploran y entre los dedos se desliza.

Y todo es una espesa bruma que transfigura
en simple deleite de los sentidos que añoran
ser testigos de los sueños que dibujaban certezas,
que diluye en un incoloro transcurrir del tiempo
el esplendor que pintaba la brisa de verde hierba,
que creían que eran pecado los claveles de tu boca.

(José M. Huete García, Octubre 2012)

lunes, 22 de octubre de 2012

UN LUGAR LLAMADO POESÍA

Hay un lugar sin tiempo,

donde las huellas permanecen

como farolas en la noche,

donde las pisadas no se superponen

porque cada paso no es un cadaver

esparcido por el suelo.

Hay un lugar sin colores

donde nada define los matices,

donde cada uno entre los dedos

sostiene un arco iris,

y en la mirada un arrebato de viento

para mostrar sus sentimientos.

Hay un lugar donde al viejo saxo

no se le mueren los lamentos,

donde el aire se llena

de la verdad de los "blues",

donde la tristeza ya no es esclava

y el hambre se sacia en el alma.

Hay un lugar donde amarte

es la fiestade las flores,

donde el amor es como la brisa

que acaricia la hierba joven,

donde el deseo es como el mar

que en sus olas se reconoce.

Ese lugar no tiene nombre,

ni lo llaman Utopía,

porque en el nada se contruye,

sus ciminetos son los sueños,

y en el viento se escribe...

!Ese lugar se llama POESíA!

(José M. Huete García, Octubre 2012)

domingo, 21 de octubre de 2012

EN LA QUIETUD DEL TIEMPO

En esta mañana en el que el sol es pintor que improvisa

matices de azul en las telarañas que la lluvia dejó suspendidadas

entre las ramas de esa palmera, que intenta esconder su senectud

irquiendose tan alta y tan recta, como el rayo que anuncia la luz,

siento como si el tiempo solo fuera una pausa, una Primavera imprevista

entre este Otoño que enmudece mi savia

y ese invierno en que la muerte es solo un instante

vestido del blanco sudario de una nívea pulcritud.

Miro a mi alrededor y no encuentro rastro de esa hojas secas

que se fueron despendiendo de mi piel vestída en los años gozosos,

ni de los jirones doloridos de los harapos que me cubrían

cuando eran acíbar en los labios los lamentos de la espera,

cuando te soñaba arrecife de corales rojos

Y son tantas las eternidades que ya he olvidado

que ya no sé si este tiempo que se detiene sonámbulo,

es solo un capricho que el destino se ha inventado

para que vuelva a sentir en tus manos la caricia de los nardos,

o es que ya no hay espacio para otro surco en mi corteza de árbol.

En esta mañana en que todo se confunde. y la memoria

es un libro inutil, y no encuentro la temparatura al aliento del aire,

un atisbo de locura me dice que todo es carencia

porque te estoy amando.

(José M. Huete García, Octubre 2012)
Y EL MUNDO SIGUE GIRANDO

Cuando llega la tarde

y en el asfalto quedan las huellas

de un día intranscendente,

no me resigno,

busco en el aire

ese gemido acallado

de tanto llanto doliente.

No queda en esa historia

de los panegíricos

que en papel escrito nos venden,

el traslúcido color de la piel

del hambre perenne,

ni el pútrido aroma de la miseria

que de desesperanza se tiñe,

ni la voz depauperada

de quién con dos clavos en el alma

al ritual de la sumisión

se convierte.

Cuanto alboroto y puños en alto

contra este apocalipsis del alma

se levantan,

cuanta palabra indignada

se hace en el viento

paloma ingrávida.

¡Cuantos culpables

seguirán durmiendo

plácidamente…!

Y me recorre un escalofrío,

porque se que esta noche,

seguiré acunando sueños

entre la tibieza de mis sábanas.

Mientras el asfalto

sigue borrando las huellas

de tanta tristeza,

de tanto dolor,

a los que la realidad

terca se aferra.

¡Donde está el resorte

para parar este mundo.

que, impávido, sigue girando!

(José M Huete, Mayo 2012)
PECADO

Con nocturnidad y alevosía,

violando toda norma estabecida

me he apropiado del cofre abierto

donde guardas tus sentimientos

mas secretos

los del pecado de la lujuria

grito obsceno de la soledad

que a tu alma llevó

como vuelo de abeja

a degustar flores perversas

raices sin tierra

mieles de panales ajenos

hieles en copas elegantes

extasis si lluvia de estrellas

secas la palabras

en la mueca de tu boca

un arido desierto

para un mañana

sin esperanza

sin desnudez abrigada

chapoteo pestilente

en acequias de tristeza.

No me hables de tu pecado

ni de tu inocencia crucificada

no soy tu dueño

ni tu juez supremo

soy esa sombra blanca

de esa noche de luces

que alguna vez soñaste

cuando las flores se deshojaban

en vientos de desesperanza.

(José M. Huete García, Octubre 2012)
LABERINTO

Tu no eres la respuesta

a tanta soledad

que en mi se refugia.

Tu eres la pregunta,

el vértigo de lo desconocido,

el mas profundo abismo

en el que me pierdo.

Tu eres ese misterio

que nunca resuelvo.



Eres la fruta prohibida

que me tienta,

el perverso pecado

de no ser otro,

mas que yo mismo.



Caminar en tu laberinto

es mi destino,

si te supiera...

Ya no habría camino,

solo el doloroso sonido

de un tiempo vacío!

(José M. Huete, Junio 2012)