POLVO DE LUNA TRISTE

(De mi libro Passion-Ata. Nueva versión)

Amor,

Déjame que te hable de la tristeza de mis horas grises,

Del bien amalgamado aroma de soledad y melancolía

Que como viento helado por toda rendija del alma me penetra,

Cuando el alba no tiene mas encanto

Que ser el libro donde queda registrado el peso de mis párpados

Bien cargados de la salina espuma con que el mar, callado se muere,

Con que el día se consuma sin que en el aire vuelen cometas,

Con que el atardecer es solo el refugio de los instantes mas tristes.

Déjame que te hable de mis pasos perdidos en esa avenida interminable

Donde se levantan monumentos de mármol bien labrado

A los que hablaban las indescifrables peroratas de lo incuestionable.

Alos que predicaban la pagana teoría de que la pasión es una sonrisa bien acabada,

A los que nada sabían de las espinas porque nunca encontraron en tu boca

Un ramo de dolientes de marchitas rosas rojas.

¡A los que nunca quisieron ser suicidas,

A los que nunca arrebató la ira, de su mirada de desidia!

Déjame que te hable también del jardín de las plantas carnívoras

De su hambre inagotable de la pulpa de los sueños cansados

De esperas interminables,

De cómo se agolpaban las mariposas para morir en sus fauces,

Cuando agotadas de robar la inocencia de los pétalos

Se sentían culpables de toda desnudez incolora en la aridez de la tierra.

¡Y era la Luna en su vuelo decadente e inevitable

De morir cada día en los bordes najados del horizonte.

El único testigo que solapado se asomaba al onanismo

Siempre reincidente de mis horas tristes!

Amor,

Deja que mis otoños se deshojen en imprudencia,

Arrancando sin previo aviso margaritas de tus pechos,

Para que mis dedos les hagan esa pregunta impertinente,

Antes de que en ellos aborte en un éxtasis impaciente

El atemporal goce de tu vientre,

Antes que sea solo polvo de luna triste.

(José M. Huete García, Noviembre 2011)

“IN MEMORIAM”

(De mi libro Passion-Ata)

Morirán estos versos

Que escribo con agonía en el alma,

Antes que se apague el brillo de tu mirada,

Antes que esa luz de almendra y miel

Decida morir entre los cañaverales,

Donde se remansan tus lágrimas,,

Antes que mis manos ya torpes,

Olviden rebotar piedras de placer

En las aquietadas aguas de tu piel.

Antes que llegue esa hora del alba,

En que el canto del gallo ahuyenta las sombras,

Que una campana entone furtiva

Con siete lamentos de bronce,

Una oración, un epitafio,

Por tantas noches de nostalgia,

Por tanta soledad a La Luna abrazada.

Antes que la palabra

Solo sea un amasijo de letras informes

Y un pentagrama de una sinfonía monocorde,

Antes que sean apenas una trazo

De espuma derramada

En una cuartilla que llora por permanecer blanca.

Y una angustia de muerte

Deja sus latidos entre mis dedos,

Tu nombre sabe a cenizas

En mis labios amargos,

No sé si mañana,

Aún quedará licor en esa copa,

De la cual, sorbo a sorbo,

De tu aliento me emborrachaba,

O del aire solo aspiraré,

El húmedo aroma de la melancolía,

Que despide esta palmatoria

Que enciendo en tu memoria.

(José M. Huete García, Enero 2012)

UN LARGO VIAJE

No buscaré atajos,

ni plácidos senderos

a la sombra de almendros

iluminados en flor,

en este andar peregrino

que hasta ti me lleva,

aunque el camino sea largo

y la espera no tenga evasión.

Mi paso será largo y seguro,

con la huella profunda y pensativa

del que sabe que ser dueño de su destino,

es seguir caminando

imprudente sobre los abismos,

pausada la mirada sobre los ficticio,

auque sea el azar quien discierna

donde comienza y donde acaba la ilusión.

Y cuando llegue a tu lado,

Arrastrando el cansancio

Del paso agónico del tiempo,

Tatuado en la corteza de mi esqueleto,

No me pidas que sacuda el polvo

De mis pies encallecidos,

Que es lo que queda de mis sueños,

Lo que vive del tiempo ya yerto.

Serán del mar,

Los corales desteñidos,

Las olas, espumas moribundas.

Serán del viento.

Las alas sin vuelo de gorriones

El hambre de gaviotas furibundas.

De los valles,

Los jirones doloridos de mi piel

Vestida de las espinas de las rosas.

De los manantiales donde bebí,

El áspero sabor de la arena

Cuando la lluvia de sal se sazona.

Y te diré que un hombre sabio

Es el que sabe que no importa el color

De las huellas que deja,

Que ya es testigo el camino,

Y que en la desnudez

Se adivina mejor la sapiencia.

Y creerás en mi,

Y calmarás la sinceridad de mi llanto,

El dolorido destello

De mis ojos ya opacos,

Los que aún así, se atrevieron

A mirar de frente al miedo

Y vivir soñando.

(José M. Huete García. Noviembre 2012)

VERSOS IMPACIENTES

Sin ti,

Todo deja de ser en mi paradigma

Del sosiego que acunaba mi alma.

Todo se altera en irrespetuosa algarada,

Alteran su sentido las palabras,

Se hacen dubitativos los conceptos,

Una permanente aliteración de los sentidos,

Que ya no dibujan los contornos

De sentimientos bien medidos.

Se derrumban los muros

De ese castillo interior,

Donde guardé cuidadosamente

Todas mis certezas.

Sin ti,

De mis versos caminantes

Ya no encuentran poema

Que los acune en su regazo,

Son florecillas asustadas

En los bordes difusos

Del eterno camino de la duda,

Receptáculos de una lluvia

Que del cielo es escapa por la grietas,

De la pasión intranquila

Que supura en su incerteza,

Sal de lágrimas que rebosan

La sensatez de la conciencia.

Por eso te escribo,

Con uñas y dientes,

Con el corazón desgarrado,

Este poema impaciente,

Antes que la espera

Seque en mis surcos esa simiente,

Que con tanta paciencia

De sueños sembraste.

¡No permitas que se silencie

En la brisa la voz de los trigales,

Que en los ojos de los girasoles

Se apague la luz

En su ceguera inminente!

(José M. Huete García. Noviembre 2012)

TAN MÍA

Amor, cuando me despierto

Y mi almohada ya no es tibio regazo,

No sé si has sido un sueño

Que debo guardar atesorado,

El mas vivo de mis recuerdos,

De la noche que me has regalado

Lo que quedaba de tu inocencia,

O has sido esa pesadilla

Que me coronará de espinas,

Cuando tu memoria sea como el alba

Que viste tu desnudez de hembra.

Y desnuda la soledad que me crucifica.

Amor, cuando me despierto,

Sé que todo lo que de ti he sabido.

Cuando en el brillo de tu mirada

Asomaba tu alma asilvestrada,

Cuando en el hambre de tus besos

No había aliento que te saciara.

Cuando tu vientre era mar enfurecido,

En una tempestad de gemidos,

No quedará sombra que testifique,

Que cuando llega la noche,

Y lo prohibido es solo un matiz sin sentido.

Eres tan mía,

Que hasta con mi sangre te confundes.

(Jose M. Huete García. Noviembre 2012)

NO ME PERTENECE

(De mi libro Passion-Ata. Nueva versión)

Con el reloj bien ajustado a mi muñeca

Y un metálico sabor en mi boca,

Como un autómata

Camino las aceras,

Abarrotadas de signos incomprensibles,

De un tiempo que no está conmigo,

Que a tientas adivino

Que no me pertenece.

El aire que respiro

Tiene un aroma tan neutro,

Tan falto del atributo

De hacerme ser distinto,

Que no me pertenece.

Las sombras de los árboles

Acechan mi paso,

Imperturbables en el mismo sitio,

Para borrar huelas de mis pisadas

Que no me pertenecen.

Cruzo, como suicida entre el tráfico,

Sin saber el color de los semáforos,

No siento miedo que proteja

Esta vida tan hueca, tan indemne

Que no me pertenece.

Aquella esquina,

Orilla en la que mi soledad

Se acompañaba de otras soledades,

Mientras el viejo saxo gemía

Trozos amargos de vida,

Tras el paso de los servicios de limpieza,

Es ya una esquina cualquiera

Que no me pertenece.

Alzo la mirada al cielo,

Y al dios de la lluvia imploro

Que llueva sobre mi rostro,

Todas aquellas gotas,

Que a lágrimas  me sabían,

Porque su sal era una caricia

En la herida abierta de mi conciencia…

¡Que si me pertenece!

(José M. Huete García, Diciembre 2011)

A TI, A LA QUE SIEMPRE AMARE

Tu encendiste en mi la luz de la palabra,
la que hablaba del sueño de lo eterno,
la que guardaba solo para ti,
aún impoluta y plena de fé,
a pesar de penar durante tantos otoños hueros.

Y ahora, cuando el mar.
al que tu me enseñaste a amar,
porque tu aroma era de sal
y tu sabor la humedad de las olas,
...

es solo el lugar donde se hunden los restos,
llega ese tiempo en que el adiós,
es solo un hueco profundo y negro,
donde ni siquiera el olvido
merecera un verso dolorido,
ni el recuerdo un piadoso recogimiento,

BORRACHERA DE PASIÓN

Esta noche te he bebido

Hasta emborracharme de ti,

Tienes aroma de vino maduro,

Sabor a tostado maíz.

En vaso largo y tragos cortos

De tu aliento me sacié,

Hasta olvidar esta mañana

Si en tu piel me dormí.

En tu vientre plenitud encontré,

La incontinencia de la dulzura

En la miel de mil flores,

En la tristeza de la amargura

Que botaba de ese pálpito absurdo

Que creía ser pecado,

Robar del surco de tu sexo

Lo que es pan bendito en tu boca.

No trae arena a mis labios

Esta mañana de resaca indolora,

Solo el recuerdo que se escancia,

En los versos de este poema,

En que mi alma

Pecar mil veces implora,

Si al amarte sin límites

El infierno he de ver.

(José M. Huete García, Octubre 2010)

TIEMPO ROBADO

Qué sonido tan hueco es eco en mi alma,

Cuando cruje la madera,

Apenas un inaudible lamento

Del adiós que entonan tus pasos,

Cuando en alas del tiempo cumplido

Te vas entre los sueños vencidos,

Y me dejas tan solo.

Cuan larga se hace la distancia

Cuando hasta la huella de tu sombra

Se borra de la faz del espejo,

Y en su anverso, tu presencia

Es un fútil lamento.

Cuanta soledad me aprisiona el alma,

Cuando en mi piel se diluye

Ese aroma de plenilunio,

Que tus labios encendidos

De amapolas y lunas rojas,

Con el frenesí del deseo

Me fueron dejando.

Qué larga se hace la espera,

Y que estrecho el cuello de botella

De ese reloj de arena,

Donde sus pasos atora el tiempo,

Como si de la pasión,

Fruta madurada en sentimientos,

Pudiera mondarse la cáscara amarga,

Y quedarse con la miel de su centro.

¡Qué solo me quedo.

Cuando me falta cada centímetro

Que te contenga,

Y me sobran todos los instantes

En que no te tengo!

(José M. Huete Garcia. Noviembre 2012)

EL LARGO CAMINO DE LA MELANCOLÍA

(De mi libro Passion-Ata. Nueva versión)

Mi amor,

cuando esta tarde la mortecina luz de las cosas sin importancia se despida,

y vengas a mi lado para muy quedo hablarme,

con  ese apacible y medido sentido de los instantes que tienes

para hacerlos transcendentes…

Siéntate junto al ventanal donde los brillos ya se despiden

con esa tonalidad tibia que los convierte en caricia,

que mi corazón quieres verte al trasluz de la memoria,

mientras ese último e indolente rayo con sensualidad te desnuda

de lo que siempre fueron superfluos pasos perdidos

donde el tiempo se hacía duda.

No dejes que muera la tarde, sin que una vez mas

de tus labios se escapen esas dos palabras tan volátiles,

que como golondrinas se apropian del aire

y rubrican día tras día, ese  pacto implícito e inalterable

de seguir siendo caminantes de una única sombra

en ese caminar ansiado de loa permanente e insoslayable.

¡Cuando tu eres verso de un poema interminable

en mi mirada ya no anida la muerte!

Y en ese momento, hasta lo mas pequeño

Se hace epicentro de toda equidistancia,

La sombra del ciprés ya no se alarga obligada a señalar el Norte,

Porque el fuego llama al agua para fusionarse

En ese vaho de lo que permanece mas allá de la muerte.

Donde cada beso que nos damos es inagotable fuente

De donde brota esa agua tan dulce de la eterna melancolía.

(José M. Huete García. Noviembre 2011)

A CONTRACORRIENTE

Todo estaba escrito en un libro,

Con letras grabadas a fuego,

Las tapas rejas de acero,

Y las palabras un relato prohibido.

El azar ejercía de enemigo,

Con la escopeta bien cargada,

La navaja bien afilada,

Para un asesinato sin motivo.

Una línea recta hasta el infinito,

Marcaba pasos obligados,

Sueños siempre censurados,

Por un decreto que decían divino.

Hasta el aire estaba medido,

No cabía en el susurro de la brisa,

Ni un atisbo de sonrisa,

Ni el rumor de un gemido atrevido.

Nuestros labios eran de espino,

Nuestras miradas pétreas sombras,

Nuestras manos caricias inocuas,

Y nuestros sexos pútridos lirios.

A contracorriente,

Barquitos de papel abandonados,

Así nos amamos,

Así nos soñamos.

¡No hay pasión a la que cerque para siempre

Un imposible dictaminado!

(José M. Huete García, Noviembre 2012)

GÉNESIS

Recuerda, amor,

Aquel tiempo distinto,

Que no se contaba en horas el presente,

Ni se descontaba el pasado en los archivos de la memoria,

Y el futro solo era posible

Cuando abríamos los brazos

Y una luz como el alba,

Nos dejaba girasoles resplandecientes en la mirada.

El aire era el aroma con que se respiraba la belleza,

Era suspiro de azucenas la brisa que nos acariciaba,

La alegría brillaba en la blanca sonrisa de los nardos,

El susurro de las olas era la sedosa telaraña

Donde dejábamos que se precipitaran,

Aquellas gaviotas de alas negras,

Que en su aleteo querían pintarnos el rostro de sal,

Y nuestros ojos aún no sabían llorar.

Las palabras brotaban en manantiales

De aguas cristalinas que en nuestras venas

Se hacían raudales de certezas,

Las cosas quedaban nombradas sin adjetivos

Y en ellas sin matices nos reconocimos,

Porque los dos éramos esencia desnuda

De un único fluir sin fin ni principio,

Cuando el verbo aún no se crucificaba en la carne.

Recuerda, amor,

Aquel tiempo distinto,

Cuando el génesis

Aún era un sueño

En la espera infinita de lo eterno,

Y éramos inicio y retorno

De nuestro destino.

(José M. Huete García, Noviembre 2012)

LA VERDAD ES UN SUEÑO

(De mi libro Passion-Ata. Nueva versión)

La calma, sin tempestad,

es un trazo de aire en el agua,

una travesura intranscendente,

de la lluvia inocente

hasta que la gota

humedece la seca tierra

y en ella se justifica,

en la cópula con la simiente.

¡Solo supe del agua dulce

cuando probé todas las amargas!

No me asusta la memoria de tus pasos,

ni si fueron muchos los tragos,

con que la vida te bebiste,

ni si fueron otros brazos,

donde tus júbilos derretiste.

No gastes tus palabras

en contarme quien eres.

o quien crees ser todavía,

deja que yo te adivine,

que mis sueños de arcilla

en mis manos te modelen,

y seas para siempre,

la que taladra mis sienes,

la que yo creo que eres.

Que mas da que cuando enlazo tu talle

y vientre contra vientre te siento,

sea verdad o mentira,

silo que importa es que en ese baile,

hasta el último gemido,

no sepamos como se agota la vida.

¡Qué mas da,

si la verdad es un sueño

para otra vida,

y la mentira nos miente cada día!

(José M. Huete García, Febrero 2012)