MANOS EN EL AIRE

Susurro esas palabras dulces

Que solo entiende el aire,

Las dejo que vuelen libres

Sin atreverme a esculpirlas

Con los signos de tu nombre,

A tallarlas en madera florecida

En la vieja corteza del roble.

En la otoñal penumbra del bosque.

¡Cómo añoro aquella Luna

Que te hacía Primavera

En los mas recónditos rincones!

Cuento las noches pasadas,

Eras nardo en mi almohada.

Pétalos de azucena deshojada

En la tibieza de mis sábanas.

Eras la voz que colgaba suspiros

En las paredes,

Que avivaba gemidos en la llama,

Cuando de tu aroma se impregnaba.

¡Como olvidar ni un momento

Esa luz sacrosanta, que una a una,

A las flores designaba!

Soy girasol de mirada cabizbaja

Que aletea amarillas sus pestañas

Cuando siente tu caricia del alba,

Soy el surco inhóspito

Qué se abrasó olvidado de lluvias

De tu aroma de hembra embriagadas,

Soy la palabra que el aire agita

Cuando ávida en un poema te busca.

¡Ya no contaré violetas en el ocaso,

Ni rezaré perlas en un rosario,

Que tus manos son viento que me arrastra!

(José M. Huete García. Abril 2013)

D.A.R.