UN PLATO DE GARBANZOS

Era un sencillo plato

De barro,

Torpemente amarilleado

De girasol despierto,

En su centro

Un puñado de garbazos

Precocinados,

Entremezclados pepino

Verdeando.

Un tomate acalorado,

Y una lechuga tan moderna

Que ya brota embolsada

En plástico.

No era el hambre

Lo que sufría.

Ni esa rutina

De la supervivencia a plazos,

Eran mis ojos abarrotados

De ese morado

Melancólico,

Que firma el desahucio del día

Que desfallece en ocaso.

Todo fue incredulidad

O sorpresa bien medida,

Una pequeña cucarachita,

Una cría recién nacida,

Recorría imprudente

Con el paso inconsciente

De la inocencia,

El amarillento borde

De mi intacto viático,

Sujeté el asco amaestrado

En mis manos asesinas

Por nada,

Siguió su camino iniciático,

Hasta que sin saberlo

Vino a morir sin queja

En una gota

De aceite de oliva.

Colorín, colorado

Así acaba esta cuento

Tan insignificante

Que sucedió en un plato

De garbanzos.

(José M. Huete García, Mayo 2013)

D.A.R.