MALA SUERTE

Siempre fueron tristes

aquellos ojos que miraban el jardín

No lloraban sobre los alhelíes

sus lágrimas de agua salada

Ni sus manos pintaban de carmín

los negros labios de la mandrágora

Era su pedestal una ventana cerrada

con frío hierro y cristal de esmeril

Desde allí curioso todo lo miraba

Los bueyes que el campo araban

y la abuela que en el pozo aguaba

apoyada en el pretil

No estuvo el niño cuando se jugó

la partida de la suerte

Su destino se escribió

con cuidadosos renglones torcidos

Con la mano que los torcía

hurgando entre sus pañales

Por eso hoy no sabe ser valiente

Temía los fantasmas y la noche

e ignoraba los caminos del día

Será niño hasta su muerte

Un hombre que solo tiene

un corazón cobarde que no mira

mas del miedo mas inclemente

(José M. Huete García, Marzo 2015)

D.A.R,