VACIEDAD

Cuando te vas,

y te llevas contigo

los restos acuosos de la noche,

dejas patente en mi piel

la seca agonía de un desierto.

Son espasmos,

lo que agitan sedienta

mi boca áspera de arena,

mis manos

de piedra inerte.

Ya no llueve aquí,

donde los geranios,

ni al otro lado del horizonte,

donde no queda agua

que bautice

mi esqueleto sin alma.

Sé que moriré

dos veces cada noche,

una por el frío filo de tu piel

que me apuñala,

la otra

por beber sin medida

de esa botella

que tan vacía me dejas.

(José M. Huete García. Septiembre 2013)

D.A.R.

LA ESPERA IMPACIENTE

Hoy no hay gaviotas sobre el mar,

ni olas ahítas de sal que se rebelen

rompiendo estas quietudes azules,

que en mis ojos todo adormecen.

Hoy no hay tonalidades ni matices

en el color ocre de los caminos,

no hay singladuras entre las nubes

para tempestades impertinentes.

No encuentro válidos argumentos,

para poner rejas de mansedumbre

a esta impaciencia que me corroe

cuando hierve de locura ni sangre.

Si supiera que nunca he de tenerte

abrazado a la ternura de tus sueños,

mis ojos llorarán sobre los mares

y te dedicaré mis poemas mas tristes.

Si has de ser la musa de mis esperas,

tendré la tentación de desnudarme

a la altura del dolor de mis entrañas,

aunque, por loco me señale la gente.

(José M. Huete García, Septiembre 2013)

D.A.R.

EN EL ECO DEL TIEMPO

Lo que el corazón dicte

me dijiste,

era un tiempo sin brillo

gris y difícil

éramos hijos desnudos

del amarillentos otoño

y una gota de lluvia

que ya no seria virgen

solo una cornisa vacía

nos protegía

y aquella esquina endeble

doblegada  a la brisa

éramos tan libres

que con el aire nos fuimos

dejamos una sombra desierta

y un eco sin nombre.

(José M. Huete García. Septiembe 2013)

D.A.R.

SUEÑOS DE NIÑO

Ahora que estás dormido,

y en tus sueños

aún estás jugando

a tus juegos de niño,

dime de que color es el océano

donde navega

ese pirata seductor y atrevido

que libera princesas

del harem del tirano.

¡Dímelo ahora,

antes de abrir tus párpados,

que quizás luego no puedas

cuando tus ojos

se llenen de espanto!

¡Dímelo ahora,

antes que te des cuenta

que difícil es soñar como niño,

cuando la inocencia

ya te han matado!

(José M. Huete García. Septiembre 2013)

D.A.R.

DANZARINA

Alzada en el punteo

de tus pies de bailarina

te confundes con la brisa,

de este amanecer

que suspira

memorias cansinas

de bohemia,

y tristezas de anochecer.

Giras y giras

encima del reloj de mi vida.

tic-tac

tic-tac

se repite la melodía,

hasta saturarme del eco

de tu ausencia,

de la vanidad de creerte mía

una y otra vez.

¿Por qué cuando te vas

olvidas la despedida

danzarina?

(José M. Huete García. Septiembre 2013)

D.A.R.

LO EVIDENTE

Alguien, alguna vez,

le dijo al girasol

que no naciera por la noche,

que no es de su esencia

mirar cabizbajo.

Alguien, alguna vez,

le dijo al roble

que no se doblegara al viento,

que es erguido

como se reta al tiempo.

Me dices,

con el cielo que en tus ojos persiste,

que para que te cuento

lo evidente,

¡Si ya lo sabes!

¡Ay amor!

que es de lo supuesto

de donde llega el desengaño,

que de la duda

sobrevive el osado.

Alguien, alguna vez,

le dijo a este corazón rebelde,

que el amor

en la frente

no se cose como bordado.

(José M. Huete García. Septiembre 2013)

D.A.R.

PEREZOSO CAMINAR DEL TIEMPO.

De los siete pecados capitales

que con amaestrada reiteración

practico y sublevo en los interiores,

aún demasiado castos

para fatigarse en bacanales

de ser carne arrepentida,

hay uno que no perdonas,

y se hace mueca de reproche

en tu boca titubeante

de rojos suplicios

para mi sed que nada satisface.

Son perezosas mis manos

para cosechar la uva madurada

en las colinas de tus pezones,

para recolectar manzanas verdes

en los frutales de tu vientre,

para hacer acopio de dátiles

al pié de tus caderas cimbreantes,

para hacer ramilletes de azahares,

nardos, azucenas, y alhelíes blancos,

en el infinito jardín de tu sexo

cuando el campanil llama al éxtasis.

Has de acostumbrarte

a que el otoño es ese paso

cansino del tiempo,

que si el río atemperó su rugido

en el remanso de las planicies,

prefiere el mitigado llanto

que decoroso musita el aire,

dejar que su cauce

olvide la atormentada catarata,

se alimente de la sereno

lagrimeo del sauce discreto.

(José M. Huete García. Septiembre 2013)

D.A.R.