SESENTA Y SIETE OTOÑOS.

Hoy sé que he vivido

sesenta y siete otoños,

que otra vez

en mis raíces siento

la necesidad de abrigo,

para sesenta y siete

primaveras que ya han florecido

con flores y rocío,

con lluvia de criatales

humedecido,

para sesenta y siete

veranos que ya recolectaron

erutos que revenaron

excesivos,

sesenta y siete

inviernos ya ateridos

de hielos solitarios,

de llanto congelado.

Ya he abierto y cerrado

sesenta y siete veces

la puerta que esconde

el misterio

de ser simiente inerme

y hasta la altura del árbol

haber crecido.

(José M. Huete García. Septiembre 2013)

D.A.R.