EN LAS NUBES

De qué sirve encuadernar el tiempo

que ya se ha marchado

en un bonito libro

si no hay certeza de haberlo vivido

Que importa el polvo

que almacenen los estantes

si en los lomos los títulos

bien repujados

solo indican lugar de archivo

Hay historias que no se escriben

son aguas de río sin madre

Olas que hacen crujir cuadernas

y arrancan del mástil las velas

y solo dejan restos para el olvido

Son esos rastrojos que se hace humo

aunque en otro tiempo

estuvieran rebosantes de trigo

Es tan inconsistente la memoria

del tiempo que pasa desapercibido

Y tan importantes los motivos

para haberlos vivido

cuando todo por azar nos vino

Que para no ser abrojo al viento

hemos de alzar los ojos

porque es en la efímera forma

de las nubes

donde nacen los manantiales

que paso a paso

se secan entre punzantes espinos

Si hoy en el corazón me nace

un afán inaudito

de sentir que mis venas son cauce

de un eterno sentimiento

Como saber si esta forma

de sentirme tan vivo

es pura perífrasis

o el surco que dejó mi camino

(José M. Huete García. Agosto 2015)

D.A.R.