ERES LA REALIDAD DE MIS SUEÑOS

Amor,

Si no existieran los sueños

Como explicar que es permanente

En mi memoria

Esa tonalidad anaranjada del alba

Donde anhelante

Te espero cada mañana.

Como explicar que cada retoño

De geranio que brota

Es una invitación de tu boca

Para que me apropie de tu dulzura

De cada palabra hecha promesa

En un aleteo de mariposa.

Como explicar que cuando mi piel

Se llana de gotas de lluvia

No es que las nubes lloren su tristeza

Es que siento la caricia de tu lengua

Cuando traviesa me recorre

Y hasta el tuétano en mi se estremece.

Como explicar que cuando arrecia

Furiosa la tormenta

No repiquetea el viento en mi ventana

Son los profundos alaridos

Que surgen del abismo de tu vientre

Cuando exigente mi sexo te penetra.

¡Si no existieran los sueños

Como hacer de tu ausencia

Esa realidad en que te conviertes!

(José M. Huete García. Diciembre 2012)

ATARDECE

(De mi libro Passion-Ata. Nueva versión)

Amor,

Cuando la tarde se hace resumen

El tiempo es una cariátide,

Y todo adquiere ese tono violáceo

En que las cosas parecen difuminarse

Y lo que antes era importante

En pequeñeces sin importancia

Se transforma,

En que toda carece ya

De tiempo y distancia,

Me invade sin remedio

Ese escepticismo ingrávido

En que los sueños van muriendo

Y a mi, sin darme cuenta

Me van llenando

Esqueléticas realidades,

Y las palabras se quedan

En un pusilánime intento

De vestir de hojas verdes

Las ramas ya inertes del viejo roble.

Dejo que mi cabeza se recueste

Sosegadamente sobre los recuerdos,

Que en mis ojos se vayan apagando

Los matices de los colores,

Y solo quede ese tono violáceo

Que de forma tan indolora

Te va arrancando la vida,

Cuando ya nada es urgente,

Ni siquiera si alguna ve

Volveré a encontrarme en tu mirada

Cuando te mire de frente.

(José M. Huete García. Noviembre 2011)

LAS MUSAS NO ESCRIBEN

Qué difícil se hace encontrar las palabras justas, exactas,

Juntarlas, ordenarlas, darles un sentido en el pensamiento,

Elucubrar unos versos, mimarlos entre los dedos,

Amamantarlos, dialogar pacientemente con ellos,

Convencerlos de su importancia, de los adecuado de su atuendo,

Para que cuando se da a estas teclas, en estas cuartillas

Blancas, inhóspitas, permanentemente hambrientas.

Aparezcan sobre ellas, danzarines los sentimientos.

He aprendido que las musas son tiranas, exigen, apremian,

Te prometen mil placeres si en tinta las conviertes,

Si les entregas la sangre, el sudor, las lágrimas,

Si ante ellas te denudas y pueden olisquear hasta tu alma,

Se visten insinuantes, provocativas, con tules y sedas

Y a cambio de tus fantasías noches de lujuria te prometen,

Y si de tu tristeza se apropian te susurran palabras de muerte,

Son vagas e impertinentes nada te regalan, ni de partos entienden.

Mas que haría yo, si me abandonaran, si me repudiaran,

Si cuando la tristeza, la soledad y el llanto m embargan,

No pudiera copular con ellas hasta hacer poema mis lágrimas,

Qué haría yo si cuando lleno de nostalgia ni pudiera

Gritar a La Luna estos aullidos que anhelantes te llaman,

Que  haría yo si cuando llega el alba, en el horizonte no te reflejaras

Si la esperanza se me quedara muerta en la garganta

Si en un poema no pudiera mostrar como estás en mis entrañas.

(José M. Huete García, Diciembre 2012)

ESENCIAL

Esta noche las cosas llevan silencio

En su memoria apagada

En su mismo centro

Callan por respeto a mi alma

Para que su voz

No duela por tan lejana.

Esta noche no quiero

Emborracharme de nostalgia

No quiero buscar tu aroma

Entre las arrugas de mis sábanas

No quiero ser preso de la lujuria

En la perfecta curvatura de tus nalgas.

Quier ser piedra entre las piedras

Duro granito con que el viento

Un nuevo corazón me talle

Un pedernal en cada ojo

Para que como lluvia

Las lágrimas hasta el suelo resbalen.

Quiero ser roca erguida

Oteando la inmensidad de la campiña

Ver como retoña la primavera

Como en verano la tierra arde

Como en otoño desnudos lloran los árboles

Y el invierno viste su sudario blanco.

Esta noche no quiero ser caminante

Quiero que la vida me transite

Sin huellas de pasos que hieren

Sin luces que ciegan de vanidades

Sin palabras que mienten

Y hacen a la brisa culpable.

Quiero destilarme en esencia

Tan pura en su inocencia

Como la simiente

De la que nacen los trigales.

(José M. Huete Gracía. Diciembre 2012)

ASI ES MI CASA

Cuatro paredes

Cuatro vacíos

Cuatro silencios

Cuatro olvidos

La nada envuelta

En mohosas ausencias

En cuadros viejos

En sombras chinescas

De una lámpara

Llene de tedio

En volutas de humo

De un cigarrillo

Siempre apagado

Siempre encendido

Mimetismo nostálgico

Ansiedad que se agarra

Enredadera desalma.

Cuatro tazas machadas

Extracto de cafeína

En bordes de abismos

De tibios recuerdos

Cuatro vasos rotos

Cuatro sorbos

Cuatro arañazos

En la garganta

Un televisor errabundo

Palabras

Palabras no escuchadas

Viejas canciones

Que en la memoria

Se atascan

Cuatro mariposas de la noche

En su danza de la muerte.

Cuatro

Todo se multiplica por cuatro

En este cuadrado perfecto

Donde habitan

Mis soledades.

(José M. Huete García. Diciembre 2012)

LA LUZ SE APAGA

La luz de los ojos se esta apagando

Despacio, con saña,

No se la lleva una ráfaga de viento,

Es el destino inquebrantable

De las viejas farolas

Que se encienden para iluminar

Las silenciosas huellas

De las pisadas a destiempo.

Y la de dentro…

La de dentro se está muriendo

Aún lleva la llama

En la palma de la mano

Pero los puños se están cerrando,

Es el niño que en su cuna

Siente que la soledad

Inmisericorde se la está robando.

No temo que los rescoldos sean opacos

Ni que la brisa los haga pavesas

Ni que con ellas se marchen los restos

De tanta mirada a la espera

De que al alba se abrieran las puertas

Y un rayo de sol intruso

Abrasara en las pupilas

Las grabada nostalgia de tu ausencia.

Ya solo veré el océano infinito de tu piel

Engalanado con mantilla blanca

Entre sus blondas encontraré

Los ejes oxidados de esa carreta

Donde portaba la simiente

Los senderos olvidados de otras épocas

Cuando tus surcos ahora ya secos

Con ella los plantaba de azucenas.

¡No se lluvia el agua que se derrama

Sino hay unos ojos que la miran!

(José M. Huete García. Diciembre 2012)

TRÁNSITO

El sol y el mar rebosaban de agua y fuego

El aire envolvía en su tibieza

El esplendor del nardo, de la violeta,

Del geranio, del clavel y la azucena,

Era un suspiro galante la brisa

Y una algarabía el fluir de la savia

En los árboles que no morían de tristeza

Que hundían sus dedos en la tierra.

¡Como se borraron tantas huellas

Del tiempo del gozo y la pureza!

Fue solo un instante

En que la eternidad

Nos permitió rozar su corteza,

Transitamos sin equipaje

Reconociéndonos a tientas

Sabiéndonos desde antes

Que la palabra definiera

Los lindes de la inocencia.

¡Como temer la soledad del caminante

Si desde entonces estás en el aliento del aire

En el transito de ada instante!

(José M. Huete García. Diciembre 2012)