LA ÚLTIMA PRIMAVERA

Te imagino,

con tu cara de niña

aún no tallada a buril y martillo

en la madera vieja

de los años contados

con tristeza.

Con tu vestido de los domingos

tan bien ajustado a tu talle,

que tu mamá te hizo

para asistieras a misa,

para que fueras señorita

paseando por la alameda.

Te imagino,

cogida de mi mano o yo de la tuya,

que no es lo mismo

aunque lo parezca,

sin saber que decirnos

porque amar es perder la inocencia.

Te observaba tímido

por el rabillo de los ojos

sin ver tus incipientes turgencias,

como contabas los pasos

como si del olvido ya supieras.

Te imagino,

en estas horas húmedas

que exhaló la lluvia,

cuando ya de sol se abriga la petunia,

cuando cálida la brisa

desnuda de rocío la siembra.

Y sé que eres tu,

la que en mi piel dibuja amaneceres

que ya nunca serán inocentes,

que eres tu la que me abraza,

que eres tu esa última primavera

que aún me despierta impaciente.

(José M. Huete García. Febreo 2014)

D.A.R.