TRANSIGENCIA

Duerme mi corazón cansado,

acuna sus obsoletas iras

en el manso arrullo

del otoño macerado

entre agitadas caricias de luna,

y la recia lágrima de un saxo

Supo de la solitaria espera

que trae cada Primavera,

del errático desasosiego

del río recién parido de lluvia,

que lleva su agua inocente

a la trasgresión de la espuma.

Supo de los sueño urdidos

por prometeos falsificados

traficantes de fuegos fatuos,

de la falsa placidez

de las playas de Ítaca

donde Penélope teje el ayer.

Supo de la cruel ignominia

de saciar su sed

en el vaso roto,

que derrama el vino sobrante,

de apaciguar su hambre

con los restos del ágape.

Supo de la locura proscrita

por los guardianes

del “santa santorum”

de la pandemia de cordura,

que se receta

como obligada anestesia

Supo de la rebelde amapola,

que libre germina

en los surcos airados de la piel,

que siendo tan humilde

a ella se rinde en homenaje

el incrédulo amante infiel.

Supo de la tristeza del poeta

urgido en su silencio

de versos que revientan,

y de la palabra que se niega

a liberarle del tormento

de la fugacidad del sentimiento

Siente que ya no hay

mas victoria, que dilucidar,

si es transigencia rendirse

a la victoria del tiempo,

o es la única derrota

que ya no podrá evitar.

Y mientras, al alba,

te siente llamar a su puerta,

cansada de otros pasos

con otras lágrimas prendidas,

y sabe que es intransigente

el candor de tus mejillas.

(José M. Huete García. Febrero 2014)

D.A.R