CICATRICES

Pudieron ser seis

las heridas que me hiciste

U ocho

o diez

Pero solo mil

las que conté

No fue por la noche

ni en el añoso tronco

de mi piel

Fue en el delicado vértice

donde sin euforia

nace mi fe

No me obligues

a arremangar mi sentimiento

Ni a calibrar

el furor de mis manos`

Ni a testar la dulzura

de mis besos

Que este amor que siento

nunca será batalla

Ni siquiera un esfuerzo

por entender

que no solo un campo arado

ha de ser vergel

No impacientemos

al tiempo

Ni derramemos la lluvia

que las nubes no tienen

Que cada surco ya es herida

y solo espera su florecer

(José M. Huete García. Octubre 2015)

D.A.R.