ACRE AROMA DEL AIRE

Estas sabanas,

que con desgana

me abrigan cada noche

de este frío

húmedo y pegajoso

de la nostalgia,

ya no guardan aromas

de aquellas noches

de vino y rosas,

donde con la desinhibición

de los niños caprichosos

nos amábamos,

lejos de toda proporción

de tiempo

y comedimiento,

ni de todo aquello

que me recuerde

las aristas punzantes

de tu cuerpo,

de esquinas

y ocultos recovecos,

y aquella voz

de la lujuria,

que nos recriminaba

la ternura

como pérdida de tiempo,

y la prudencia

como un dios pagano

del que apostatamos.

Ya solo me queda

una cicatriz

en la boca que te nombra,

como rito

antes de adormecer

tu ausencia

sobre este lecho

de vino barato y desaliño,

y el olor acre

del aire

de tanto cigarrillo

que aburrido

se quema entre mis labios.

(José M. Huete García. Octubre 2013)

D.A.R.