Es tan difícil no pisar
esa brizna de hierba tierna y sincera
entre arreboles de amapolas
y primaveras de trigo verde
Es tan difícil distinguir
la gota de lluvia que ama a las flores
de la que amamanta sus rencores
entre nubes inclementes
Así te recuerdo alondra
en el revés de toda huella
que atolondrada se queda atrapada
en la retina de los surcos silentes
Así te pienso paloma
trayendo en ti pico atrevido
la palabra del olivo joven
la nueva savia que al epicúreo hiere
Así te siento rosa naciente
desclavando tus espinas
de los tallos ateridos de frío
aterciopelando vientos que te mecen.
Ya no quedan palabras escuetas
para huir del cadáver que hiede
para respetar los estrechos limites
de los caminos que solitarios mueren
Es la hora de alzar el grito
ante el injusto castigo
de ser la pequeña brizna verde
ahogada en vivos colores que mienten.
(José M. Huete García. Noviembre 2º13)
D.A.R.
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